Decirte

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Me estupidizo al verte, todo lo que tenía pensado escribir se evapora, desaparece. Cuando logro deslizarme salen las palabras, pero me cuesta llegar hasta el fondo, hasta donde arde de verdad. Quisiera decir tantas cosas, te diría ¿sabés qué? Sos una débil mental, una mentirosa; te diría que nunca me amaste, que en realidad no me amás, amar para vos es un acto supremo...

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ROMBOS. ÚLTIMA VERSIÓN

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Una espera interminable, indefinida, inesperada, irreal, atemporal. Había visto posibles imágenes para la tapa, colores y tipografía; ya conocía el título del libro y algunas de las historias que allí había atesoradas; sabía cuántos cuentos iba a tener, el esfuerzo del autor, la búsqueda de la editorial… Creía que lo sabía todo, pero no, ni siquiera lo había visto en vivo y en directo, aún no lo había podido hojear, inspeccionar, leer ni oler… Hasta que una tarde de agosto apareció una posibilidad… Iba a poder tener los textos que conformaban el libro. Desconocía si impresos, anillados, colgados, enviados; solo estaba al tanto que eran los textos, no el libro impreso. Esa tarde de agosto comenzó a hacerse noche y en esa noche muchas luces iluminaron mi espera en ese bar. Unas manos me acercaron un paquete y recibí hojas impresas, blancas, con letras en negro, sueltas y juntas, ordenadas, dobladas de a pares, con olor a papel, no a libro, sin tapa ni contratapa ni lomo; era una impres
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Un nuevo otoño sin ella

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“Sin salir a buscar encontré algo más bueno que lo bello de la vida”. A Javier esa canción le traía recuerdos. Encendió un cigarrillo y caminó por la plaza. Las hojas de los árboles caían a su paso. El viento le susurraba la melodía de la soledad; en la ciudad de las diagonales los otoños eran tristes. “Me voy a casar”, resumía el final de la historia. Tiró al suelo la colilla del cigarro. Recordó todas las veces que se había querido comunicar con ella, al teléfono de línea, al del trabajo y al celular, pero nunca estaba o se negaba a atender. El contestador telefónico de Miranda tenía miles de mensajes de él. Miranda se iba a casar, y él quería hablar con ella. Levantó el auricular y la llamó al celular.      —Miranda, soy Javier. Quiero verte, en nuestra plaza, Plaza Moreno. Por favor.  —¿El miércoles a las 6 podés?  — Sí. Te voy a esperar en la estatua del otoño. El reloj de Javier marcó las seis. Si un año atrás habría sido más valiente, ahora estaría con ella. Ig
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Vacío

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La habitación está oscura, cierro la puerta con llave. Camino por el cuarto, el silencio lo invade, un espejo es lo único que me recuerda que estoy acá. Me acerco a la ventana, corro la cortina y a lo lejos, un parque oscuro con algunos árboles. Abro la ventana, el calor es sofocante; se me humedecen las manos, quiero creer que es por la falta de viento. Dejo la ventana abierta. Una ráfaga de aire húmedo entra al cuarto, oigo la voz de Hugo. Quisiera que se fuera. Me acerco a la mesa de luz. La foto del portarretratos muestra la foto del último viaje en el que quedé embarazada; ¿éramos el prototipo de la “pareja” feliz? Aprieto el portarretratos contra mi vientre… Perdí a mi hijo . Sobre la mesa de luz, un vaso de agua. Abro el cajón y busco el frasco de pastillas; no quiero saber nada más de Hugo. Un golpe en la puerta me sobresalta, es él que me pide que le abra. -¿No me escuchás?- grita. - Dejá de hacerte la cabeza y salí a despejarte. Voy hacia el picaporte y verifi
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